LE ROND BRISé

Le scribe fixait les restes noircis du parchemin consumé. Malgré la température, il n’en détournait pas les yeux. Dans les cendres, il voyait encore les formes de prénoms disparues, des diseurs de bonne aventure de noms effacés par une acception qu’il ne comprenait pas. Le pluie, cependant destructeur, avait révélé une certitude insais